Автор: indr@
Она была идеальна во всех смыслах. Эту женщину невозможно было не любить. Лишь ей поэт посвящал стихи, лишь на ее образ он неистово молился, возводя ее в ранг святых. Стоя на берегу реки, освещаемый призрачным лунным светом, он читал сонеты, с надеждой глядя на неясный женский силуэт, окутанный клубящимся туманом. Он часто вспоминал ее улыбку: немного загадочную, немного снисходительную, кокетливый взгляд, который едва можно было разглядеть за черной сеточкой вуали. Он жил ею, творил только ради нее. А что же она, спросите вы? Что же та, кто бередил душу молодого поэта? Она, попросту никогда не существовала…